La Charmeuse de serpents du Douanier Rousseau

Henri Rousseau (1844-1910) était un employé d’octroi. De là vient le nom sous lequel il est connu : le douanier Rousseau.

Il a peint avec une naïveté où se mêlent au jeu de l’imagination, ses souvenirs du Mexique, des paysages de rêve rigides et hallucinants.

La «  CHARMEUSE DE SERPENT, une de ses toiles les plus célèbres, suggère la végétation luxuriante des jardins tropicaux qu’a visités Francis de Croisset, ces jardins « inquiétants, effrayants, avec leurs fleurs agrandies de cauchemar », où vit et où bruit tout un monde d’insectes. C’est la même atmosphère, morne et étrange, créée par le mystère d’un monde inconnu et maléfique qui se dégage de la toile du peintre et de la description que vous lirez dans JARDINS DES TROPIQUES:

JARDINS DES TROPIQUES

Jardins inquiétants à l’égal des jungles. Jardins exquis, mais combien effrayants, avec leur féroce douceur. Ils sont sauvages et ratissés et d’une violence hypocrite. Ils ont une grâce de tigre à qui l’on aurait mis des faveurs.

Mais surtout, avec leurs fleurs agrandis de cauchemar et leurs orchestres d’insectes, ils sont quelque chose d’enchanté.

Entrons-y. l’on songe aussitôt à des féeries persanes ou à nos vieux contes de Perrault. Quels nains jardiniers ont, sur ces pourpres allées, semé cette poussière de corail ?

C’est eux qui, à trois mètres au-dessus de nos têtes, ont inventé ces voûtes d’orchidées et soufflé dans chacune d’elles pour la faire grossir comme une cloche. Eux qui ont fait pousser ces camélias à la chimérique, le château ventru de l’Ogre.

Dans l’ombre lumineuse de ces avenues charmées, des colibris font tournoyer des ballets de pierres précieuses. Mais leurs ronde, sans doute est-elle moins joyeuse qu’ensorcelée ? Et si, agitant leurs ailes d’émeraude, ces perruches jacassent et jacassent sur un bosquet de giroflées, c’est qu’elles sont de malheureuses princesses qui essaient de se raconter.

Mais elles ont beau, gonflant leurs petites gorges miroitantes, se plaindre, pépier et crier, dans ces jardins maléfiques, l’on n’écoute jamais les oiseaux ! L’on n’entend que les insectes.

Ils sont là par milliers, par myriades, avec leur jazz diabolique.

Ils font grincer chaque branche et scient chaque tronc. Ils cognent sur des enclumes avec leurs terribles marteaux, et changent le jardin en chantier. Ils partent en pétards sur vos têtes, et vrombissent en toupies sous vos pieds. Ils déchaînent un sabbat de crécelles et fon éclater dans l’air serein des orages de tambours. Ils crépitent, crissent, cornent, cassent, cliquettent, raclent, tapent, clouent, sonnent et tonnent dans un si redoutable vacarme qu’en dépit d’un tympan perforé l’on n’en peut croire ses oreilles. Et ces musiciens ahurissants que l’ont entend partout, on ne les aperçoit nulle part.