Le vin

Bien que le vin m´ait nui (les censeurs le défendent),

Fidèle, j´en boirai, mes rêves en demandent,

Mais les marchands de vin font mon étonnement :

Peuvent-ils acheter meilleur que ce qu´ils vendent ?

Avant que sur ton front le doigt fatal de pose,

Ordonne qu´on t´apporte un vin de couleur de rose.

Pauvre sot, crois-tu donc être un rare trésor,

Et que l´on te déterre après ta bière close ?

Conforte-moi d´un vin méritant bon accueil,

Donne à ma peau le ton du rubis charmant l´œil,

Enfin, lave de vin ma dépouille mortelle,

Et du bois de la vigne alors fais mon cercueil.

De l´infini profond les cieux versent des fleurs,

La rosée au jardin verse en riant ses pleurs,

La tasse aux flancs creusés nous verse le vin rose

Et les soleils couchants, eux, versent les douleurs.

 Omar Khayyâm grand poète persan du XIIème siècle.