O Dieu, qu’est-ce que l’homme ?

O Dieu, qu’est-ce que l’homme ?...

Ô Dieu, qu’est-ce que l’homme ?

Rien que chair et sang.

Ses jours - l’ombre passant,

L’errance, qu’il ignore...

Soudain son heure vient : il se couche et s’endort.

Ô Dieu, qu’est-ce que l’homme ?

  Glaise sale et foulée,

Infestée d’immondice,

De tromperie, de vice,

Bouton de fleur fané,

Flétri sous le soleil !

Si tu lui rappelais

Ses fautes enfouies,

Ta colère et Ton ire

Les pourrait-il souffrir ?

Aussi grâce et pitié, car il n’est pas si fort...

Soudain son heure vient : il se couche et s’endort.

***

 Ô Dieu, qu’est-ce que l’homme ?

  Baignant dedans sa boue,

Un menteur qui se loue,

De vanité un fou !

Le pur d’impur sort-il

Ou le précieux du vil ?

Si tu lui rappelais

Ses penchants si mauvais,

Il se dessécherait

Tel un brin d’herbe folle...

Aussi grâce et pitié à l’instant de sa mort !

 

***

 

Ô Dieu, qu’est-ce que l’homme ?

Incorrigible orgueil,

Buvant les eaux du deuil,

Mâchant un méchant pain,

Un océan sans frein,

Un four de chaleur brute !

Si tu lui rappelais

De son péché le rut,

Il serait terrassé,

Face au fort - harassé !

Aussi grâce et pitié, pardonne-lui encore...

Soudain son heure vient : il se couche et s’endort.

***

Ô Dieu, qu’est-ce que l’homme ?

 Rien que de la souillure,

Forfaiture farouche,

Calomnies à la bouche...

Si tu lui rappelais

Ses méfaits, son cloaque,

Il ne serait que loques,

Partirait en fumée...

Aussi grâce et pardon,

Pitié, absolution !

Mannequin de limon dont poussière est le corps...

Soudain son heure vient : il se couche et s’endort.

 ***

 Ô Dieu, qu’est-ce que l’homme ?

Oui, un arbre mité,

Et lorsque vient la mort,

Un fétu éclaté !

Ses joies de pleurs il baigne

Quand il pourrit de teigne...

Si tu lui rappelais

De ses péchés la masse,

Il deviendrait limace,

De la cire fondue !

Aussi grâce et pitié, clémence pour ses torts !

Soudain son heure vient : il se couche et s’endort.

 ***

Ô Dieu, qu’est-ce que l’homme ?

La feuille au vent qui vole,

Un poids sur la balance

Pesant l'insignifiance,

Volière à mensonge

Comme en cage mésanges...

Pourrais-tu donc penser

À sévir contre lui,

Fumée qui s’évanouit,

Bois vermoulu, moisi ?

Gracie-les à ton aune, et non pas à la leur !

Soudain son heure vient : il se couche et s’endort.

 

Poème liturgique de Salomon Ibn Gabirol (1020-1057),

Le plus grand poète hébreux andalou