Victimes des crimes d'honneur

Un poème dédié aux victimes de crime d’honneur.

de Nazik Al-Malaïka , poétesse irakienne .

 

Laver la honte !

 

«Maman», et puis le râle, le sanglot, le noir.

Le sang coule encore un peu, le corps poignardé frissonne encore un peu.

 

Les cheveux bouclés s’enlisent dans la boue

«Maman», mais ça, seul l’a entendu le bourreau.

Demain c’est l’aube, et les roses au réveil,

On entendra crier vingt jeunes années, et l’espoir enchanté.

 

Alors dira la prairie, et diront les fleurs

- Celle qui vous a quittés, vous a quittés pour que la honte soit lavée.

 

Dans son village, reviendra le bourreau sauvage.

«La honte?» dira-t-il et il essuiera son couteau.

 

«La honte, nous l’avons déchirée en mille morceaux !

Nous voici revenus, sans tache, le front haut, libre.

Eh patron ! Un verre ! Du vin !

Appelle-la putain, la langoureuse au souffle de parfum.

Pour rançon de ses yeux, je donne le Coran, et Dieu sait quelles destinées!»

- Remplis ton verre, bourreau.

La honte, seule la victime peut l’effacer!

L’aurore viendra. Les filles demanderont:

«Où est-elle ?» La bête de sang répondra:

«Nous l’avons tuée».

 

Cette tâche, à nos fronts, nous l’avons lavée.

Les voisines raconteront son histoire.

Et aussi les palmiers du quartier.

Pas une porte de bois n’oubliera,

Les pierres répèteront:

- Laver la honte,

- Laver la honte,

Ô voisines, filles du village,

Nous ne pourrons pétrir le pain qu’avec nos larmes.

Nous couperons nos tresses, écorcheront nos mains,

Afin que reste pure et blanche la tunique virile.

Ni sourire, ni fête, ni regard: le couteau nous guette

Dans la main de nos pères, de nos frères.

- Qui sait, quels déserts, demain,

Pour laver la honte,

Nous enseveliraient?

 

Nazik Al-Malaïka

"Afrique mon Afrique"

Afrique

A ma mère

Afrique mon Afrique

Afrique des fiers guerriers dans les savanes ancestrales

Afrique que chante ma grand-mère

Au bord de son fleuve lointain

Je ne t`ai jamais connue

Mais mon regard est plein de ton sang

Ton beau sang noir à travers les champs répandu

Le sang de ta sueur

La sueur de ton travail

Le travail de l'esclavage

L`esclavage de tes enfants

Afrique dis-moi Afrique

Est-ce donc toi ce dos qui se courbe

Et se couche sous le poids de l'humilité

Ce dos tremblant à zébrures rouges

Qui dit oui au fouet sur les routes de midi

Alors gravement une voix me répondit

Fils impétueux cet arbre robuste et jeune

Cet arbre là-bas

Splendidement seul au milieu des fleurs

Blanches et fanées

C`est L'Afrique ton Afrique qui repousse

Qui repousse patiemment obstinément

Et dont les fruits ont peu à peu

L’amère saveur de la liberté.

 

David Diop, coups de pilon

Présence Afrique, 1956